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Se miran a los ojos mientras hablan de nada trascendente; que si en qué trabajas, que si vienes mucho por aquí, que si te gusta el jazz conozco un garito donde todos los jueves hacen jam session,… Aprovechando el volumen de la música se hablan casi al oído.
Dentro de unas horas ella escribirá en el dorso de su mano un número de 9 cifras que acompañará de su nombre – no quiere correr el riesgo de que él mañana haya olvidado cómo se llama – y le dirá tras besarle en la mejilla; llámame un día de éstos.
Te voy a dar un beso, sentencia él otorgándole unos segundos en los que ella se ofrece tácitamente. Los labios se entreabren, el aire se espesa, las bocas se llenan.
Esperará unos días para llamarla, no quiere parecer impaciente; ¿te apetece venir conmigo al garito del que te hablé? Es que hoy es jueves.
La excusa era un paseo, sugerido por él entre beso y beso, la razón era buscar un sitio menos concurrido y más oscuro donde dejar de ser extraños. Él explora con prudencia su ombligo, ella reconduce su mano hacia el interior de su falda.
Para julio planearán un viaje juntos. Sitio agradable, hotelito tranquilo, sin aglomeraciones. Ideal para parejas.
Llévame a tu casa.
Te quiero y ya no somos unos críos. Además, duermes aquí casi todas las noches – alegará él dentro de un año, una semana antes de que ella intente meter todas sus cosas en la mitad de un armario y la mitad de una estantería.
Entrada, salón, pasillo, dormitorio, cama. Besos, gruñidos, jadeos.
Sí, quiero. El enlace se habrá producido en la capilla de la Virgen de los Dolores un mes de mayo de 2012, año olímpico. Lucirá la novia, en estado de buena esperanza, una radiante sonrisa y una incipiente tripa. Hará fresco, pese a estar bien entrada la primavera.
Desde el cielo de la boca hasta la punta del pie, ella está llenita de sabrosos manantiales. Y él tiene sed.
Gritará él, gritará ella. Las voces despertarán a un niño de apenas dos años. Sonará un portazo y todo quedará en silencio, exceptuando algún sollozo débil.
Fiebre. Codicia de tenerse. Se tocan. Se huelen. Llenan bocas y oídos de soeces coños y pollas. Mezclan entrañas hasta salpicarse de sexo.
Dos abogados y dos irreconocibles conocidos, extinguidos amantes, caducados cómplices. Un par de firmas y conseguirán un hijo a turnos, su mitad de la naranja y 500 noches llorando ausencias.
Es preciosa – piensa él mientras acaricia su cuerpo cansado - ojalá me dé su número de teléfono.
El Censor.
Avalado por una educación sostenida en éticos valores e irrefutable moralidad, nadie tuvo la menor duda de que era la persona adecuada para el puesto. Domingo Soriano – “El Censor”, como se le conocería a partir de entonces – tomó posesión de su puesto una calurosa tarde de mayo ataviado con traje y corbata y portando el maletín que le sirviera para desempeñar el aspecto más técnico de su trabajo, en cuyo interior se encontraban una amplia variedad de tijeras, seguetas y cuchillas.
Con total profesionalidad y haciendo uso de la potestad que le había sido concedida, empezó cortando pechos de mujer con el fin de erradicar la lascivia que tan voluptuosas partes provocaban, asumiendo como mal menor la privación a los hijos de ser amamantados. Falos, pubis, vaginas y anos no planteaban conflicto alguno, pues instigaban inequívocamente a la concupiscencia y se sustraían sin excepción. El problema estaba – y ahí es cuando se ponía de manifiesto la equidad y el buen hacer de Domingo – en los casos tendenciosos, como el de esa mujer a la que se vio obligado a seccionar el jirón de piel que iba del nacimiento del pelo al nacimiento de la espalda, de propensa que era ésta a erizar esa porción de cogote.
Domingo Soriano regresaba a casa de su primer día de trabajo una templada noche de mayo. Se desnudó y se puso ante el espejo fijando la atención en su excitado miembro. Movió la cabeza en señal de desaprobación, abrió el maletín y se dispuso a hacer horas extras.
Sólo un instante para observar en el espejo el surco salado que emborrona mi rostro difuso.
No más. No hoy.
Una vez aplicadas las pinturas de guerra no ha lugar para las lágrimas.
Y ahora, sé buena y sonríe.
Alada
Se fue al traste la teoría de su madre – que se malempeñaba en asegurar que Lucía era de omoplatos prominentes – cuando aquellas simétricas protuberancias de su espalda rompieron en un amasijo de plumas que, si bien en un principio despeluzaban sin orden ni concierto, fueron cogiendo con el paso de los días consistencia de raquíticas alas.
Sobrepuesta Lucía del mastodóntico asombro de verse, no solo plumada, sino también desplumando – pues sus nuevas extremidades mudaban a un ritmo innecesario – se puso de inmediato a adiestrarse en la tarea de emprender altos vuelos, empeñada en el titánico esfuerzo de sostener con su torpe aleteo los kilos que por naturaleza y talla le correspondían y alguno que otro más merecido en golosas prácticas. Culetazo, cardenal y chichón tardó en pasar Lucía de Ave Fénix a Gallina Caponata, en menos que canta un gallo y habiendo levantado apenas la mitad de media docena de palmos del suelo.
¿Si se amaban? No lo creo. Más bien había entre los dos algo más parecido al odio. Lo decían las miradas desquiciadas. Poco les importó que yo estuviera en aquel desvencijado cuartucho, testigo. Se enfrentaron como dos bestias, con los cogotes erizados. Pelearon. Rasgaron vestiduras queriendo hacerse daño, vulnerando a arañazos y mordiscos la tierna desnudez. Sangraron y salaron las heridas con sudor y saliva. Caníbales se buscaron los sexos, ciegos, hocicándose. Sorbieron en exagerados esfuerzos guturales conteniendo las sacudidas cada uno del otro. Se vaciaron despiadados. Hasta quedar secos. Inertes. Vencidos. Inmóviles. Debieron morir ahogados.
Sonaba: Cryhtorchid, de Marilyn Manson.
